Il y a Belle-Île qui rit avec ses jolis ports colorés, ses eaux cristallines et sa campagne irlandaise ; il y a Belle-Île qui défie les sens avec ses tempêtes d'hiver, ses rocs spectaculaires et les cicatrices de ses épreuves. La plus grande des îles bretonnes joue avec le ciel et la mer, s'enveloppe de brume ou prend les accents dorés des mers du nord. Parfois, elle se grise d'azur et se déguise en île du Péloponnèse. Colette s'en émerveillait ; Claude Monet et Sarah Bernhardt avaient succombé aux mêmes délices. On vient à Belle-Île pour voir la mer, on y reste pour son mystère. Ce grand vaisseau schisteux qui s'est fixé à quelques encablures des côtes de Quiberon distille le charme particulier de la solitude et des paysages qui envoûtent. On y retrouve l'art de vivre des laboureurs et des pêcheurs, les saveurs que le sel donne aux choses de la vie. Quand le bateau qui vient du continent manoeuvre lentement pour s'enfoncer dans la rade de Palais, la grande silhouette de la citadelle profile ses imposantes murailles dessinées par Vauban. Elle semble dire : « Voyageur, prends garde, cette île n'est pas à prendre. » Il faut l'aimer, la respirer et se laisser séduire.

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