Au lourd souci de voyager, les couteaux légers de Langlois évoquent une réponse troublante. Lui n'a pas besoin de quitter ses chambrettes ni d'emprunter la voilure des steamers, ni de subir les turbulences des jets.
Nulle contingence ne se glisse parmi les roseaux et les digues, au défaut des berges qu'il invente : la beauté se suffit. Il partira sur l'aile de ses pinceaux. Et il nous emmène.
Et voici que des brumes bleues de ses ciels, voici que des eaux bleutées de ses lacs surgis-sent les blanches cathédrales d'outre-océan, et les grises prisons d'outre-Seine, et les coupoles et les tours, et les façades et les arches d'outre-monde.
Ce pourquoi Langlois, on pourrait blasphémer le soir quand nos peines de voyage mal conte-nues nous tournent vers tes toiles : les seules qu'on voudrait regarder les yeux fermés.